El único destino

Sete, sur de Francia (Ciudad natal de Georges Brassens)

Todo empieza por un gesto amable,
un ademán de cariño y agrado
que nos torna el gesto en sonrisa
y nos empuja a la calle en promisorio menester.

Luego los nervios, la indecisión, la justa combinación
que sepa expresar sin palabras todo aquello
que no sabemos decir; Los ojos cómplices de la florista
que miran a los nuestros, algo tímidos, algo nerviosos,
algo alegres, siempre ilusionados.
Luego el concurrir en la la absurda sentencia "espero que le guste"
y la no menos absurda, aunque consabida respuesta "seguro que sí".

El recorrido de vuelta a casa no es fácil,
una fuerza inexplicable concentra todas las miradas en nuestra mano derecha
como las concentra el fuego de artificio en noche de verano.
La cosa es aún peor, si de camino, la obligación o la urgencia
nos detiene de nuestra marcha furtiva aunque sea por unos instantes:
Las chicas de la panadería vienen prestas a atendernos,
parece que más alegres que ayer, y entre dientes murmuran un audible
"mira, ¿será para ti?" ante nuestro creciente rubor,
que disimulamos como podemos con una oportuna carcajada que nos saca del atolladero.

Por fin el momento esperado.

Tan precioso regalo nunca pasa desapercibido,
siempre es motivo de exaltación, de euforia, acaso de lágrimas,

siempre de nervios, de igual modo para el que recibe y para el que ofrece.

Pero no termina ahí su periplo,

como sería de esperar de cualquier otro regalo,
y más aún si el florido encuentro tiene lugar, por ejemplo,

en una estación de bus, en una oficina o en un aeropuerto.

Una chica con flores en la mano brilla con luz propia,

sobrevuela doquiera que esté de principio a fin,

y es el centro de atención de todos quienes la miran desde abajo
con mirada absorta.

Jamás un objeto creó sentimientos tan encontrados.
La chica joven, ensimismada en sus auriculares,
escucha su musica infernal ajena a tales parafernalias amorosas.
La otra, la del banco de enfrente, mira el ramo y a la chica,
y un gesto acre cruza su rostro hasta despertarle la más amarga de sus nostalgias.

El chico que la acompaña baja la cabeza,

desarmado ante tanta belleza y tanto amor
que tal vez sienta o sintió,

pero que le incomoda a tal punto que aparta su mirada
como cegado por un sol abrasador.

La señora mayor que espera con su bolsa de asas y su paraguas

sonríe y se estremece minuciosamente,

como si ella misma fuera esa joven rebosante de hermosura,

como si ella conociera ya ese sentimiento

aunque ya con olor a alcoba y alcanfor.

Una flor tiene un solo destino:
estar en las manos de una mujer,
y pasar de la soledad de su campo o su jardín,
a adornar lo más concurrido de nuestros corazones.

.

Pasenlo bien y sean felices

Pd: Muchas gracias por el empujón en horas bajas como estas.