Buenas noches

Buenas noches. Ruego disculpen mi ausencia: corren tiempos algo diferentes y aún ando adaptándome.

Os dejo una de las fotos que más he soñado hacer, y que por fin hice el mes pasado. Espero que os guste.

Un beso a todos y hasta muy prontito.

Cementerio de Montparnasse, París. Octubre de 2009

Vicente amigo en Córdoba

Pocas cosas que decir acerca de este video... tan sólo que lo veáis a pantalla completa, es increible.

Un abrazo a todos y que lo disfruten.

Adios

Un 23 de Octubre nació esta canción, la cual interpretaba como nadie. Ahora, y casi coincidiendo con la fecha, como una extraña premonición, nos deja Mercedes Sosa.
Os dejo con esta fantástica interpretación de Alfonsina y el Mar, escrita por Félix luna sobre el útimo poema de Alfonsina Storni, y música de Ariel Ramírez.



Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias.

Ah, un encargo: si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

Voy a dormir
Alfonsina Storni

Discurso sobre la felicidad

"Empecemos diciéndonos para nuestro fuero interno, y convenciéndonos bien, que no tenemos nada que hacer en este mundo, sino procurarnos sensaciones y sentimientos agradables. Los moralistas que dicen a los hombres: reprimir vuestras pasiones y domeñad vuestros deseos si queréis ser felices, no conocen el camino de la felicidad. Sólo somos felices gracias a las inclinaciones y las pasiones satisfechas; digo inclinaciones porque no siempre somos lo bastante felices como para tener pasiones, y a falta de pasiones, bien está contentarse con las inclinaciones. Pasiones tendríamos que pedirle a Dios si nos atreviéramos a pedirle alguna cosa…

Pero, se me dirá, ¿acaso las pasiones no hacen más desgraciados que felices? No tengo la balanza necesaria para pesar en general el bien y el mal que han causado a los hombres, pero no hay que olvidar que los desgraciados son conocidos porque tienen necesidad de los demás, que se complacen en relatar sus desgracias y buscan en ello remedio y alivio. Las personas felices no buscan nada y no van a contar a los otros su felicidad; los desgraciados son interesantes, las personas felices son ignoradas".

Discurso sobre la felicidad (Fragmento)
Madame de Chatêlet

A mi edad...

A mi edad... y conociendo a Jacques Brel... estas son las cosas que hacen que la vida tenga sentido, uno nunca deja de sorprenderse.

Muchas gracias Elena.



Besos y amor para todos.

Más cambios...

No sin cierta pena dejo Francia para venirme a trabajar a Sevilla.
Cada vez que hago algo parecido, o cada vez que viajo, me gusta escuchar esta canción de Bob Dylan, que abajo os adjunto.
Es verdad, para ir creciendo poco a poco es imprescindible cambiar y caminar, nos ocurren cosas fantásticas y conocemos a personas especiales.

Le dedico esta entrada a mi amiga Elena, en cuya compañía he disfrutado de unos días de Septiembre inolvidables. Gracias por tu vitalidad, amiga, espero seguir disfrutando de tu amistad ( y tus fotos, tu charla, tus pinturas y tus locuras) por mucho tiempo.

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Abrazos para todos

Pablo

Cuando brote una esperanza

En un fin de semana de besos y hojas verdes, no he dejado de acordarme de este precioso poema de José Ángel Buesa. Al fin y al cabo mi casa siempre estuvo llena de besos y esperanzas.
La foto la fui buscando y la encontré esta mañana. Espero que les guste, les parezca romántica o frugal (sonrisa pícara del que les escribe, jeje).

Valle de Arán, Agosto de 2009

Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento...

Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.


Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.


Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.


Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde...





José Ángel Buesa

No encuentro el texto apropiado para esta foto que hice anoche. Se admiten sugerencias y espero que os guste.

Abrazos a todos

Un amor

Un amor no es un amor.

Un amor, pero con mayúsculas, es un desacato, una ofensa, un dolor repartido por entre los ojos de aquellos que observan con cara de nostalgia o resignación.

Un amor es más que una palabra. Perdura aferrado en la memoria a pesar de los despechos y las soledades, de los arrebatos, las pasiones y los inviernos.

Un amor pasado plenamente vivido, con todos sus regocijos y sus caricias, con todos sus despertares y sus quehaceres, siembra un constante anhelo, un sinfín de búsquedas en miradas ajenas con la desesperación más honda y el ansia más profunda, un rápido desdén ante lo corriente, lo banal, lo esporádico, ante las bellezas de gesto alegre y alma muerta.

Un amor cuando es amor (los ojos en los ojos), no es un amor, es el centro del universo en un instante, es un atisbo del paraíso, una condena instantánea que perdura por siempre.

Adrenalina

Adrenalina a tope.... el que alza la mano es el que les habla.

En breve más fotos de mi periplo náutico de este verano.

Abrazos

Rosa de los vientos

El pesimista se queja del mal viento,
el optimista espera que cambie,
el realista ajusta las velas.

(William George Ward)

El Galeón

Bermeo, Octubre de 2008


"Era una noche densa, sin estrellas, pero la oscuridad estaba impregnada por un aire nuevo y limpio. Agotados por la prolongada travesía, colgaron las hamacas y durmieron a fondo por primera vez en dos semanas. Cuando despertaron, ya con el sol alto, se quedaron pasmados de fascinación. Frente a ellos, rodeado de helechos y palmeras, blanco y polvoriento en la silenciosa luz de la mañana, estaba un enorme galeón español. Ligeramente volteado a estribor, de su arboladura intacta colgaban las piltrafas escuálidas del velamen, entre jarcias adornadas de orquídeas. El casco, cubierto con una tersa coraza de rémora petrificada y musgo tierno, estaba firmemente enclavado en un suelo de piedras. Toda la estructura parecía ocupar un ámbito propio, un espacio de soledad y de olvido, vedado a los vicios del tiempo y a las costumbres de los pájaros. En el interior, que los expedicionarios exploraron con un fervor sigiloso, no había nada más que un apretado bosque de flores".


Cien años de soledad (Fragmento)
Gabriel García Márquez

De la pampa al magreb

Ahora soy yo quien va rumbo al mar, a disfrutar de su desvelo. Os dejo este fragmentito que tanto me gusta y uno de mis tangos preferidos del maestro Astor Piazzolla.

Todo lo que da valor a la vida lo olvidamos, o lo relegamos a una zona neutra de nuestro cerebro, donde queda como las imágenes fantasmales del tráfico en los cristales negros de West Halking Street, meros fuegos fatuos flotando en el espacio.

Los Resortes de la vida no nos son completamente desconocidos, pues todo animal, sea del Norte o del Sur, sea hombre, toro o lobo, experimenta el odio y el amor en alguna medida. Lo malo es que cogemos estas fuerzas vitales y las revestimos de tantos convencionalismos y formulismos, les ponemos una hoja de parra tan grande, que las desvirtuamos de su verdadera posición de señoras para convertirlas en camareras, camareras al servicio de la prosperidad.

En los países donde mandan los ayuntamientos y las diputaciones, nadie tiene tiempo para amar ni para odiar hasta que no consigue un puesto seguro y empieza a sentir el reuma en los omoplatos. En los países de sol, por el contrario, el hombre sabe que su propiedad más valiosa es su vida, y la libertad de querer o de aborrecer; por eso se hace como un niño en las cosas que nosotros consideramos importantes y un profundo filósofo en esos otros campos del odio, del amor, del ocio, de la despreocupación, donde nosotros no hemos puesto el pie.

Cunninghame Graham

"De la Pampa al Magreb"

El canto del grillo

Pinar de los franceses (Cádiz) Verano de 2007


Pasan, serenas, las horas.
No hay guerra en el mundo y duerme bien el labrador, viendo el cielo en el fondo alto de su sueño. Tal vez el amor, entre las enredaderas de una tapia, anda extasiado, los ojos en los ojos. Los habares mandan al pueblo mensajes de fragancia tierna, cual en una libre adolescencia candorosa y desnuda. Y los trigos ondean, verdes de luna, suspirando al viento de las dos, de las tres, de las cuatro... El canto del grillo, de tanto sonar, se ha perdido...

¡Aquí está! ¡Oh canto del grillo por la madrugada cuando, corridos de escalofríos, Platero y yo nos vamos a la cama por las sendas blancas de relente! La luna se cae, rojiza y soñolienta. Ya el canto está borracho de luna, embriagado de estrellas, romántico, misterioso, profuso. Es cuando unas grandes nubes luctuosas, bordeadas de un malva azul y triste, sacan el día de la mar, lentamente...

El canto de los grillos
Patero y yo
Juan Ramón Jiménez

A los cerros tucumanos...

Al hablar de música argentina, siempre nos viene a la cabeza el consabido tango, pero la cosa va más allá. Recién traido de la mismísima argentina (provincia de Córdoba para ser exactos) comparto con vosotros esta famosa "Zamba del grillo", cantada por el grupo "los chalchaleros" acompañados de Serrat. La base rítmica de la zamba me sobrecoge realmente... precioso...


A los cerros tucumanos
me llevaron los caminos,
y me trajeron de vuelta
sentires que nunca
se harán olvido.

Un grillo feliz cantaba
su canto de azul y Enero,
y al regresar a los llanos
yo le iba diciendo
mi adiós al cerro.

Como ese grillo del campo,
que solitario cantaba
así perdida en la noche,
también era un grillo
viday, mi zamba...
así, perdida en la noche,
se va mi zamba ¡palomitay!


A los cerros tucumanos
he vuelto en un triste invierno
tan sólo el monte y el río,
envuelto en mis penas
pasar me vieron.

La luna alumbraba el canto
del grillo junto al camino,
y yo, con sombra en el alma
pensaba en la ausencia
del bien querido.


Como ese grillo del campo,
que solitario cantaba
así perdida en la noche,
también era un grillo
viday, mi zamba...
así, perdida en la noche,
se va mi zamba ¡palomitay!




Sean felices el ritmo de la zamba

El único destino

Sete, sur de Francia (Ciudad natal de Georges Brassens)

Todo empieza por un gesto amable,
un ademán de cariño y agrado
que nos torna el gesto en sonrisa
y nos empuja a la calle en promisorio menester.

Luego los nervios, la indecisión, la justa combinación
que sepa expresar sin palabras todo aquello
que no sabemos decir; Los ojos cómplices de la florista
que miran a los nuestros, algo tímidos, algo nerviosos,
algo alegres, siempre ilusionados.
Luego el concurrir en la la absurda sentencia "espero que le guste"
y la no menos absurda, aunque consabida respuesta "seguro que sí".

El recorrido de vuelta a casa no es fácil,
una fuerza inexplicable concentra todas las miradas en nuestra mano derecha
como las concentra el fuego de artificio en noche de verano.
La cosa es aún peor, si de camino, la obligación o la urgencia
nos detiene de nuestra marcha furtiva aunque sea por unos instantes:
Las chicas de la panadería vienen prestas a atendernos,
parece que más alegres que ayer, y entre dientes murmuran un audible
"mira, ¿será para ti?" ante nuestro creciente rubor,
que disimulamos como podemos con una oportuna carcajada que nos saca del atolladero.

Por fin el momento esperado.

Tan precioso regalo nunca pasa desapercibido,
siempre es motivo de exaltación, de euforia, acaso de lágrimas,

siempre de nervios, de igual modo para el que recibe y para el que ofrece.

Pero no termina ahí su periplo,

como sería de esperar de cualquier otro regalo,
y más aún si el florido encuentro tiene lugar, por ejemplo,

en una estación de bus, en una oficina o en un aeropuerto.

Una chica con flores en la mano brilla con luz propia,

sobrevuela doquiera que esté de principio a fin,

y es el centro de atención de todos quienes la miran desde abajo
con mirada absorta.

Jamás un objeto creó sentimientos tan encontrados.
La chica joven, ensimismada en sus auriculares,
escucha su musica infernal ajena a tales parafernalias amorosas.
La otra, la del banco de enfrente, mira el ramo y a la chica,
y un gesto acre cruza su rostro hasta despertarle la más amarga de sus nostalgias.

El chico que la acompaña baja la cabeza,

desarmado ante tanta belleza y tanto amor
que tal vez sienta o sintió,

pero que le incomoda a tal punto que aparta su mirada
como cegado por un sol abrasador.

La señora mayor que espera con su bolsa de asas y su paraguas

sonríe y se estremece minuciosamente,

como si ella misma fuera esa joven rebosante de hermosura,

como si ella conociera ya ese sentimiento

aunque ya con olor a alcoba y alcanfor.

Una flor tiene un solo destino:
estar en las manos de una mujer,
y pasar de la soledad de su campo o su jardín,
a adornar lo más concurrido de nuestros corazones.

.

Pasenlo bien y sean felices

Pd: Muchas gracias por el empujón en horas bajas como estas.

Desde el pirineo

Os enseño unas fotillos que tomé este fin de semana en Bielsa y el valle de la pineta (parque nacional de Ordesa y monte predido). Espero que os gusten.

A Paris

Estoy musical últimamente.

Os dejo este tema, "A Paris" de Jacky Terrasson. Me atrevería a decir que para mi gusto es la mejor composición que se ha hecho en mucho tiempo. Espero que os guste y que la escuchéis con calma.

Calma

Calma. Eso es lo que me he propuesto a partir de ahora, ya está bien de ansiedad y de prisas. Está siendo una lucha encarnizada, no creáis que es fácil, por lo menos para mí.

Este fragmento de Brahms (recomendación de mi prima favorita) me está haciendo mucho bien. Espero que os guste.

Camarón

Hace poco puse este enlace de youtube, pero creo que así se verá mejor.

Grandísimo camarón, siendo totalmente objetivo. Aveces para que le den morcillas, pero esta grabacion es irrepetible, sobre todo el remate de la malagueña.

El toque, rancio y respetuoso como pocos...



Y soleá...

Con toda la mar por delante

Buenas tardes a todos.

Era necesario un cambio, un cambio radical, el mismo cambio que ha sufrido mi vida hace unos días. El refugio ha perdido parte de la intimidad y de la libertad que era su idea principal, así que no he tenido más remedio que tomar un rumbo nuevo. Así me siento ahora, con toda la mar por delante, capeando el temporal.

Espero veros por aquí de nuevo, como siempre, con vuestros comentarios y vuestras visitas que tanto se agradecen y tanto alentan a seguir.

Un abrazo, sean felices.

El canto de los cronopios

Este texto me hace sentir tremendamente feliz, no sé muy bien por qué. Tal vez tenga razón quien, no hace mucho, me dijo que tenía alma de cronopio... y debe tener razón, porque desde luego algo verderón si que soy :). Me hace acordarme del pasado carnaval... ese entusiasmo que embarga.
Pido prestada la foto a leves-maravillas.blogspot.com, espero no les moleste.



Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.


Cuando un cronopio canta, las esperanzas y los famas acuden a escucharlo aunque no comprenden mucho su arrebato y en general se muestran algo escandalizados. En medio del corro el cronopio levanta sus bracitos como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja y el sol la cabeza del Bautista, de modo que la canción del cronopio es Salomé desnuda danzando para los famas y las esperanzas que están ahí boquiabiertos y preguntándose si el señor cura, si las conveniencias. Pero como en el fondo son buenos (los famas son buenos y las esperanzas bobas), acaban aplaudiendo al cronopio, que se recobra sobresaltado, mira en torno y se pone también a aplaudir, pobrecito.

Historias de cronopios y famas
J. Cortázar


Aunque no me leas hasta dentro de un tiempo, gracias Martes por tu ayuda a cada momento y por compartir tu forma de ver la vida. Te dedico este poema, verde y vitalista como tú.

Besos a todos

El viajero

Espejismos de la velocidad

Durante esta noche cruzaré todo el país de vuelta a casa, probablemente despierto como siempre, dada la manía de estrechar los asientos de aviones y autobuses hasta su más infima expresión. Siempre que viajo me gusta acordarme de este poema, me trae sensaciones muy agradables, la idea romántica del viajero, casi siempre desahuciada por el apresuramiento y los vuelos "low cost". La próxima vez que os escriba estaré en mi tierra, por fin.


Playa de Camposoto, Otoño de 2004


Crucé el atlántico ayer.
once horas de mi vida
entregadas al aire
al apretujamiento del avión
atestado de trshumantes modernos
cada uno enclaustrado en si mismo.

Espacio promiscuo el de la cabina.
Brazos y piernas que se rozan
accidentalmente. Maletas de a bordo
que revelan objetos íntimos.
Comer, dormir uno al lado del otro,
calores, olores, aliento de vecindario efímero
tribu qeu cruza el mar adormilada
lista para descender aprisa
y olvidar la pasajera intimidad.

En las inevitables disgresiones
del vuelo trasatlántico
cuando la luz tenue y las turbinas
silencian a los viajantes
pienso en barcos y diligencias,
trenes incansables.
Pienso en los días y semanas que tomaba
ir de un pais a otro.
En la geografía revelada
la comprobación material de la distancia:
días y noches de aguas irascibles, de de caballos exhaustos,
de cocheros roncos y malhumorados.
Los paisajes desfilandopor las ventanas,
la acumulación de atardeceres.

Tiempo para que el cuerpo reconociera al tiempo
y no esta celeridad
que me ha permitido desayunar en Madrid
y cenar en Los Ángeles.

¿Dónde estuve si es que estuve?
¿Que reales fronteras atravesé?
Me pregunto si es verdadera la ausencia,
si partir o llegar es un engaño.
O si es que el viejo Calderón acertó
y la vida es nada más este soñar,
este creer que uno llega volando
a donde va.


Gioconda Belli


Besos gaditanos a todos con la piel salistrosa.

Pd: Capitán, reservame 1 día para ruta gastronómica, hay un par de sitios donde quiero llevarte... ve cargando el móvil, que yo iré preparando la cartera :P

Pd2: Hecho... me apunto a un ajito caliente con unos rabanitos pa empujá, y dos cruzcampo fresquita...

Deseo

Creo que ya tengo alguna publicación con este mismo título, pero aún y así tengo el atrevimiento de duplicarlo... El dese siempre fue agradable de duplicar.
En esta tarde calurosa de verano, me ha venido a la cabeza este bonito poema de Oliverio Girondo. Espero que os agrade.




Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.


Abrazos y deseos para todos.

Estío

El estío llega con su fuerza viva. Cae la noche, y es preciso tenderse en la cama, cerrar los ojos, levantar el rostro y tender las manos para que, abandonados, el amor entre por la punta de los dedos como brisa nocturna, recorriendo los brazos, llegando hasta el corazón con un escalofrío inquietante y placentero, un olor antiguo y dulce.

Siempre fiel, unica, desgarradora, con el corazón entre los dientes como una rosa, como un cuchillo, siempre lápiz en mano marcándome con trazos sencillos el camino del amor verdadero. Inefable sensación la de abrir este libro y recibir semejante bienvenida... Es por eso que siempre va conmigo, no me canso de leer estos versos una y otra vez, son el alimento justo de la esperanza -que no cesa-, y de ese amor que sólo ella puede describir, y con el que tan solo algunos podemos soñar en noches como la de hoy.



En el enrevesado espeso matorral de mis floraciones
has laborado embriagado de almizcles.
No hay almácigo desperdiciado en este amor
donde a diario te desafío
a que encuentres el brote más reciente.
Nunca dije que sería un jardín de senderos bien
delineados.
Me constituí como un jardín tropical y húmedo
con especies imposibles de clasificar
pues siempre quise poner a prueba tus intenciones de
jardinero
domador de plantas y exterminador de plagas.
Te he asaltado por los cuatro costados con enredaderas
tumultuosas
Y hueledenoches de belleza mortífera
Y he abierto hojas como alas de sueños selváticos en los
árboles plácidos
que sembraste alrededor de la casa.
En tu alcoba de macho cabrío introduje violetas africanas
y rodeé de jazmines indios los bordes de tus infranqueables
ventanas
- esas que ahora el perfume traspasa con ruido de vidrios
rotos-
¡Qué bien has soportado, mi amante, amadísimo, cuanta
prueba te puse!
Dócil jamás, crezco ahora sin embargo sobre el techo de la casa
Y abrazo esta dulce, fogosa extensión que habitamos
La defiendo con cercos de espinas
Instalo surtidores
Para que no la marchite
Ni la más cruel de las estaciones.


Permanencia en los jardines
Gioconda Belli


Sean felices.

El momento propicio

Sé de buena tinta que estos versos serán del agrado del Capitán Escarlata, y doy por seguro que también lo serían de otro personajillo de su mismo linaje, si es que alguna vez entrara por estos lares, cosa a su vez imposible. Ahora que la cercanía del mar me trae bellos recuerdos marineros, os dedico estos versos con un puñadito de cepina "por lo alto".


Espero solamente el momento propicio para ir al Mar.

O sea para mirarlo desde el centro y verlo en la
vida y en la muerte, ambulando sin razón y sin apresuramiento.

Creo que no quiere mirarme a los ojos, y no sé a dónde irá con sus espumas y sus peces multiformes.

Las islas han concluido su charla con las gaviotas alegres.
Desde allí se ve a lo lejos la ciudad, la sangre derramada, los abismos, los precipicios y los puentes desgastados.

El mar, solitario, prosigue su calma hasta llegar a la
curva cansada de mis ojos.

El mar,
el mismo desde niño,
testigo de la sal de los hombres,
es el mundo esperando el final de los silencios.


El momento propicio
Miguel Ángel Zapata

Abrazos viajeros a todos.

Bienvenida

Bien lo sabes.

Si hubiera tenido alas te las hubiera prestado para que dieras un vuelo y miraras el horizonte y el mundo desde arriba, desde fuera.
Si no me hubieras atado de manos contra el árbol de la paciencia, bien te hubiera zamarreado de adelante atrás, de arriba abajo, incluso volteándote cogiéndote de los pies, para que cayera de tus bolsillos la carga que tanto te pesaba…

Ya ha pasado mucho tiempo, mucho tiempo has privado al resto del mundo de tu gesto joven, de tu exuberante alegría, del destello dorado de tu baile frenético y racial, para mostrar no mas que una sombra, un anhelo constante, un yugo sobre los hombros, un gesto acre, amargo, una nostalgia ingrata y hosca.

Termina la primavera y empieza el verano… y se encienden fuegos fatuos en tu honor, se desata la danza alocada de la vida, esa que ahora tienes por delante: un mundo entero frente a tus ojos, mil caminos que seguir, mil pasiones que reír o llorar.

Ten la rienda firme en tu mano izquierda; la derecha bien abierta, los ojos avizores, y coge todo cuanto desees, y deja lo que no gustes.

Bienvenida seas, viajera, al camino verde de tu nueva vida.

Sensaciones

Tengo en mis manos un sobre lacrado con una invitación de boda. Lo abro, lo miro, lo leo. Me crea sentimientos bastante contradictorios.

En momentos como este pienso que a lo mejor debiera haber nacido en otra época, no sé exactamente en cual, pero no en esta.

Tal vez influenciado desde chico por la literatura romántica, tal vez me empaché con poemas de Benedetti, Machado, García Lorca… tal vez debí haber leído el SUPERPOP que era lo que hacían los chavales cuando yo tenía 15 años… tal vez así hubiera estado más acorde a mis contemporáneos.
Dista tanto mi idea del amor de toda esta parafernalia que veo, que a veces no sé siquiera qué sentir. Yo que siempre he defendido el amor como algo sencillo… hoy veo como esas pequeñas cosas han perdido toda su valía.

Yo que siempre he defendido el placer de contemplar tu cuerpo desnudo, la infinita belleza de tu pelo suelto al viento… la coqueta sencillez de tus labios tímidamente pintados… cómo podría soportar horas y horas de maquillajes y peluquerías, falsos bronceados de luz artificial, falsas bellezas instantáneas.
Yo que siempre tuve el gusto de admirarte, la inefable sensación de postrarme sobre la mesa con las manos en la barbilla y admirarte por el simple hecho de ser como eres, de cuidar el exacto equilibrio que tenemos y que nos ha hecho estar juntos… cómo podría dejar de hacerlo para discutir si esta corbata o aquella, si orquídeas o rosas, si la raya en medio o al lado, si como vayas así no salgo contigo, si vas hecho un desastre…

Yo que siempre admiré la humildad, el pan con lo que haya y el vino sobre un mantel de hilo blanco y una mesa de madera, las cenas de lujo con bocadillo y copas de plástico a la luz del faro del puerto, los atardeceres en las salinas abrigados por lo primero que sacamos del armario, (impregnados en ese olor a humedad y alcanfor que tiene la ropa en mi casa durante los inviernos), las pocas fotos que nos hacemos en esta o aquella ciudad, pocas pero siempre felices, el gesto de arrancar una flor del jardín para dártela por sorpresa… cómo voy a pretender gastar los ahorros de meses de trabajo en un ramo de flores, en un reportaje de fotos que inmortalice para siempre la belleza de escaparate que nunca más tendremos, y acaso nunca antes tuvimos, o en una cena de 500 invitados a los que, salvando a 10 o 20, no quiero ni la milésima parte que a ti.

Yo que siempre reservé el futuro como un precioso amor, ese amor que tiene la libertad de irse o de quedarse con nosotros, que se renueva cada día (hasta la muerte, y más allá, quien sabe), que renace cada vez que un gesto de cariño nace espontáneo de boca o de mano de alguno de los dos… cómo voy a firmar un papel porque es lo que toca, o porque es lo que se debe hacer, o porque así tenemos contenta a la abuela… (mírala, que mayor está la pobre…)

Yo que siempre creí en tu vida, la admiré y respeté como una perla rara puesta en mi camino sabe dios por qué maravillosa confabulación… y en la mía, como un vagabundo que soñaba con encontrarte y al fin lo hizo, y en cómo disfruto viendo cómo te acercas, y en cómo disfrutas mirando por el rabillo del ojo la manera que tengo de seguir tus pasos sin que tengas siquiera que silbarme… cómo voy a sacar la espada de Damocles y colocarla sobre tu cabeza (la que tanto amo)… cómo voy a esperar a tenerte lejos para sustituirte furtivamente sin la menor impudicia… cómo podría…

Me siento como cada tarde, releo a Ángel González, Gioconda Belli, Benedetti, Onetti, Girondo… bien dice Jodorowsky que el amor hay que hacerlo cada día, aunque sea de pensamiento… y leo besos, y mañanas de domingo, y paz, y admiración, y respeto, y generosidad… todos esos valores por los que luché durante tantos años y que me han valido tantos años de soledad… y a veces no sé si reír de alegría o llorar de frustración… También mi propio pensamiento me crea pensamientos contradictorios, que mala pata…

Aunque bien pensado, es momento de llorar de alegría, el horizonte cercano parece promisorio, se ha presentado así por las buenas, y creo que viene para quedarse, día a día me da motivos para pensarlo. Al fin y al cabo, el refugio siempre fue el espacio verde de la alegría y la esperanza.


Besos a todos

Aniversario

Aunque el dia ha estado bastante tonto hoy, me apetece lanzar al foro uno de mis primeros sonetos. Perdón por las ausencias, todas justificadas por uno u otro motivo...


En este memorial de aniversario
traigo besos, tristezas y alegrías.
Y las hojas que arranqué del calendario,
dos años de la historia vuestra y mía.

Te traigo en mi baúl de todo un poco:
risa, ausencias, miedos, desengaños,
y un corazón que palpita como loco
y la vuelta a revivir los 15 años.

Y decirnos con la voz de lo profundo
esas cosas que la gente no comprende
y creerte la mejor en este mundo.

Que hable el corazón a voz en grito:
no saben los profanos que se siente
al oírte decir te necesito.



Un abrazos a todos.

... y a la marciana... cógeme el teléfono jodía, que después me dices que voy a tu tierra y no te llamo.... tengo que hacerte unas cuestiones "turísticas" regionales...

Una de fandangos

Vamonos un poquito por fandangos... sin duda al cante el palo favorito del que os escribe.


Querer,
tengo un modo de querer,
y dos de saber amar,
y tres de corresponder
y cuatro de no faltar
la palabra que yo dé.


Mira que cosa tan rara
anoche lloré y reí.
Mira que cosa tan rara,
lloré porque no te ví,
reí porque siempre estaba
acordándome de ti.


A mi manera,
mi vida quiero vivir.
A mi modo y a mi manera.
Que por mucho que me quiera
nadie morirá por mí
el día en que yo me muera.


Y yo le digo Cristiano.
Mi potro se llama Moro
y yo le llamo Cristiano.
Y él tan a pecho lo toma
que se arrodilla de mano
ante la Blanca Paloma.


La esquina,
me dieron tus resplandores
Al revolver de una esquina
sabes a que vengo niña,
a coronarte de flores
de lirios y clavellinas.

Me he quedado sin pulso y sin aliento

Esta mañana de domingo ha amanecido un poco gris, aunque ya tengo medio puesto el chubasqeuro para salir a respirar un poco de aire fresco.

Entre medio de tanto ajetreo y tanta convivencia, y, aunque habiendo abandonado la inocencia hace ya algún tiempo (también yo fui testigo de otras horas) en estos días me ensombrece mucho el encuentro con una realidad que no esperaba. El pragmatismo acre con que la gente pasa de su condición de noble a la más degradada de las inmundicias. Al segundo, en un movimiento como de sable que rasga la tela; así, ajada, deja su alma y otras cosas de mayor importancia.

Permítanme que me vaya a andar, a hacer fotos y que distraiga la vista recreándome en este precioso soneto de Ángel González, que se lo dedico al capitán escarlata, amante como yo yo de tan solemne métrica.



Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.



Besos, voy a pisar algunos charcos.

Pablo

Y no llegaste a quererme

Hace algo más de un mes encontré este archivo en la red.

No sé si puedo expresar con palabras lo que se siente al escuchar cantar de esta manera. Creo que después de muchos años escuchando flamenco es lo mejor que he escuchado nunca. No puedo dejar de escucharlo

Camarón al cante, Tomate a la guitarra. Año 1980

Personalmente pienso que a quien no le guste esto ni quiere a su mare ni quiere a ná.

http://www.youtube.com/watch?v=oUpErKoSbJU

"Que te quise y que te quiero,
yo en mi vida negaré,
que te quise y que te quiero.
Y mira que cariño fué,
que en contra del mundo entero
vuelvo a quererte otra vez"

Maravilloso

Le dedico este poema MARAVILLOSO al capitán escarlata, cuyos sueños marineros, afines a los míos, espero naveguen de una misma amura algún día, hacia rumbos comprometidos, o abarloados en algúna caleta perdida.

Un abrazo.


Puerto viejo de Donostia




Surca la mar la lancha bonitera
y, escondido el anzuelo en la panoja,
el acerado pez que a ella se arroja
víctima cae de su codicia fiera.

Mientras tanto el motil, en la caldera,
hierve el aceite so la brasa roja.
Unas cebollas de su piel despoja
y pica bien con prontitud ligera.

De un bonito la carne palpitante
corta en pequeños trozos, que sofríe
con buen tomate y pimiento picante,
luego con agua hirviente lo deslíe
y así lo deja a que en hervor constante
la blanca vianda a su sazón se alíe.


Y al llegar el instante
en el que cese la áspera faena
de patatas bien limpias y cortadas
la caldera se llena,
y cuando quedan blandas y guisadas
y sintiendo va su ánimo flaco
tras la labor penosa, el marinero,
a un aviso jovial del cocinero,
se apresta a devorar el marmitaco.



PEDRO EGUILLOR

Cuéntame

Los años no la recompensaron mas que con una soledad pesada sobre los hombros. Tan solo unas viejas fotos que cuelgan y amarillean en la balconada le hablan de tiempos pasados, impasibles retratos de su historia que la recorren como un escalofrío amarillento y cuarteado. Quién sabe que nostalgias le arrebatan cada mañana entre olor a puchero y jabón, cuando, al sol, sale a hablar con las gaviotas que se posan en su alféizar a descansar y a escucharla.

Inspiracion

Como bien sabéis, la comida me inspira tanto o más que el amor y la poesía, así que os mando estas fotos que acabo de hacer de lo que será mi almuerzo, un arroz con champiñones... lo que ahora los más redichos llaman "risotto" (esos que en un alarde de extravagancia compran "vinagre balsámico de módena") juasjuajsuasj :)

Espero que las podáis ver en tamaño grande, son dignas del mejor fondo de pantalla!!!!

Volver

...que grande Martirio... como siempre. Con que gusto está cantado este tango.

Táctica y estrategia

Tal vez por no caer en tópicos nunca he puesto este poema, pero como veo que hay gente que no lo conoce (jeje) aqui os lo pongo.

Un beso a todos




Mi táctica es mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es hablarte y escucharte
construir con palabras un puente indestructible

mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos no haya telón ni abismos

mi estrategia es en cambio más profunda y más simple
mi estrategia es que un día cualquiera
no sé cómo ni sé con qué pretexto
por fin me necesites

M. Benedetti

EPÍLOGO

Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.

Ahora sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme llorar:
una resurrección, ninguna muerte.

Ángel González

Piel con piel

Se respiraba una tranquilidad sobrecogedora. Ya en aquellos tiempos el ruido de los coches tildaba el ajetreo de la ciudad, y marcaba el ritmo de las horas punta. Aquel lugar era diferente. Retirado del mundo, sus habitantes parecían bestias salvajes viviendo pacientes en un remanso de calma. Cierto es que los pueblos de la costa siempre tiene un clima de paz que no tienen las grandes capitales, pero en este en especial, ajeno del turismo y sus agravios, la calma y la tranquilidad te invadían de la cabeza a los pies.

Eran pasadas las ocho, ese momento justo en que el sol estival marca sus últimos compases, y un crepúsculo entre rosa y almíbar se adivina en el horizonte cercano. A esas horas el terral sopla suave de tierra adentro, mientras los hombres del mar adujan sus últimos cabos entre el constante campaneo de las drizas contra el mástil. Las gaviotas inquietas buscan de nuevo el lugar de dormida, veo sus siluetas recortadas en un contraluz de puro ámbar.

Aún recuerdo nuestra vestimenta. En aquellos tiempos cálidos nos gustaba vestir ropas sueltas, de lino o alguna otra fibra natural que nos librara del sudor, y que filtrara aquel aire espeso y húmedo que inundaba el puerto nada más pasar el mes de mayo y que perduraba hasta bien entrado el otoño. Descalzos, siempre era agradable caminar sobre la tablazón del embarcadero, o sobre la cubierta de algún barco conocido. Es una sensación incomparable, primitiva, gratificante.

Caminamos hasta la casa. El ocaso marcaba el perezoso encendido de las farolas de la calle, que vestían de amarillo las viejas fachadas de cal, castigadas por el paso de los años y el salitre. La casa era sencilla, nunca gustamos de grandes lujos materiales. Una gran cocina, eso sí, ataviada con buena mesa de madera de roble, una gran lavadera, y recubierta de celosías blancas hasta media altura, donde colgaban las sartenes y demás utensilios de cocina. Junto a la alacena, un mueble –probablemente proveniente de los restos de algún barco desguazado- hacía las veces de bodega, siempre a punto, pese a la escasez de buenos vinos que había en ese tiempo por aquellos lares.

Fuimos al dormitorio. Era mi lugar favorito de la casa, y probablemente también el de ella. Humilde -como el resto de la casa- era un remanso de paz, no sé si por las cortinas de algodón fino que se movían a poca brisa que soplara, por la vieja mesilla de noche, o por la gran cómoda de caoba blanca que ocupaba toda la pared del fondo. Una gran librería hacía esquina junto a la ventana, con tantos libros y tantas historias que nos han acompañado durante estos años que solo con verla te sentías acompañado, y un gran ventanal que daba al puerto filtraba la luz de la calle con su celosía de madera, mitad verde y mitad blanca, desgastada por el paso de los años.

Una cerilla se prende, una llama ilumina titilante el cabecero blanco de la cama, el ambiente cálido se vuelve espeso, el olor a mar se confunde con el perfume de la piel, el visillo se mueve calmado, las ropas caen sobre la madera del suelo, a nuestros pies, con un sonido ajado y promisorio.

Te tumbas en la cama, de espaldas a mí. Es inefable tanta belleza junta, tanto que hay que acercarse para no perder detalle de cada poro, de cada partícula de piel, de cada línea, de cada corva. Un silencio sobrecogedor, unos dedos que pretenden recorrer cada centímetro, una piel que se estremece, la luz que se refleja contra ti con sus sombras sugerentes y lascivas. Un tiempo que pasa sin prisa, lento, ajeno al devenir del resto del mundo.

Tu y yo. Piel con piel. El centro del universo en la punta de los dedos.

Guárdame

Una de las letras favoritas del Capitán Escarlata, y mía también. Cuánto echo de menos al amigo Ruibal...

Guárdame la noche por tu vientre
y la luna en el costado
y tu lengua que no miente,
y el sabor dulce de la locura
de la hembra más desnuda,
de la dama más ardiente.

Guárdame el licor azul del alba
y el balcón de los suspiros
por la seda de tu espalda,
para volver sin respiro
ya tu boca por mi cuello
y mi mano por tu falda.

Guárdame el rincón de los aromas
y el diván de los ensueños
y los baños de azahar
y los juegos del espejo
y tu pecho y tu lunar
y tu corazón sin dueño.

Guárdame el jardín de mediodía,
la hora cálida del vino,
la penumbra de la siesta
entre tu risa y mis ganas,
y tus besos y tu cama
y tus sábanas de fiesta.

Guárdame las cartas de mi suerte,
el desorden de los días,
tu lance de amor a muerte
y la lágrima que me diría:
si no me mata tu amor
,me matará no tenerte.

Guárdame tus pasos por mi vida
y la tarde en la mirada
y toda la mar detrás
y el poniente en la cintura;
si pude quererte más,
guárdame también la duda.

Javier Ruibal
Guárdame

Sueño

Esta mañana mientras una amiga muy especial me contaba un sueño que había tenido, yo me acordaba de este poemita, que, aunque repetido, quiero compartir en el refugio. Aunque es tarde llevo todo el día queriendo ponerlo, y allá va.
Un beso muy fuerte a mi amiga -tal formal-...


Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos, tan formales
mientras almorzaban por primera vez,
ella muy lenta y él no tanto,
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes.

Su sonrisa, la de ella, era como un augurio o una fábula;
su mirada, la de él, tomaba nota de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él, no se enteraban de esa dulce encuesta.

Como siempre o como casi siempre, la política condujo a la cultura,
así que por la noche concurrieron al teatro, sin tocarse una uña o un ojal,
ni siquiera una hebilla o una manga, y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias, sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos,
fue preciso meterse en un boliche, y ya que el mozo demoraba tanto,
ellos optaron por la confidencia extra seca y sin hielo por favor.

Cuando llegaron a su casa, la de ella, ya el frío estaba en sus labios, los de él,
de modo que ella, fábula y augurio, le dio refugio y café instantáneos.
Una hora apenas de biografía y nostalgias hasta que al fin sobrevino un silencio.
Como se sabe en estos casos es bravo decir algo que realmente no sobre.
Él probó: sólo faltaba que me quede a dormir,
y ella probó: porqué no te quedás,
y él: no me lo digas dos veces
y ella: bueno porqué no te quedás...
de manera que él se quedó, en principio a besar sin usura sus pies fríos, los de ella
después ella besó sus labios, los de él, que a esa altura ya no estaban tan fríos,
y así sucesivamente, mientras los grandes temas dormían el sueño que ellos no durmieron.

Los formales y el frio
M. Benedetti

Catedral de Montauban. Marzo de 2009

"...Despreocupada cuentas

-y en el local tu voz es como el sable que hiere al enemigo-

una historia de cama con detalles expertos,

una manera de sentir la vida que penetra y disuelve la luz de iglesia,

la humillación del frío en las rodillas,

los cajones cerrados y las fotos de boda..."

L. García Montero

De vez en cuando la vida...

De vez en cuando la vida pone a tu lado a una persona que te hace sentirte especial. Con todo mi cariño le dedico esta preciosa canción a mi vecina favorita, como pequeño agradecimiento a tantos buenos momentos. Ha sido la banda sonora de nuestro último (y primer) viaje, y quiero
dedicársela.









De vez en cuando la vida nos besa en la boca
y a colores se despliega como un atlas,
nos pasea por las calles en volandas,
y nos sentimos en buenas manos;

se hace de nuestra medida, toma nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como un niño
cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita queda gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.


De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.



De vez en cuando la vida

J. Manuel Serrat





Un abrazo a todos. Sean felices.

Llega la primavera

Con una débil esperanza por bandera,

y desnudo al pie de un camino extraño,

empecé a andar, lento viajero,

recogiendo en un atillo los frutos y las palabras que se me ofrecían.

Como frutos rojos de primavera

me fueron alimentando paso a paso,

disfruté de ellos sin mesura en los tiempos estivales

e hice el acopio necesario para sobrellevar cada uno de los inviernos.

Con la quietud del coleccionista que mima y ordena sellos,

monedas o mariposas, fui llenando ese vacío día a día:

una brisa de mar, una flor, una copa de vino, una cancion, un libro, un paseo,

muelles solitarios, playas vírgenes, soles de otoño;

también pieles, ojos, dedos, sonrisas, sentimientos, amaneceres y frases de amor,

algunas dichas, otras adivinadas en una sonrisa o en un gesto.

Con todas ellas fuí llenando tu recuerdo,

y el vacío que dejaste con tu marcha, acaso temprana.

Rellenando bien cada resquicio, apisonando fuertemente cada capa, una tras otra,

forjé los cimientos sólidos de mi vida, cielo y techumbre de la tuya,

sin claraboyas, para que no alumbrara tu casa ni el menor rayo de mi claridad.

Tras construir la base seguí viviendo; y más brisas, más mares,

más puertos, más atardeceres... y más pilares, y férreos muros,

y gruesas ventanas de cristal colado, y rejas de hierro dulce forjadas a golpe de fragua

y templadas al calor que nunca antes tuve.

No pueden los vientos con mi casa, con mi refugio verde esperanza,

ni los terremotos que crean tus pasos, casi nunca firmes,

siempre inseguros, por más que la zozobren.

Desesperada soplas, una vez más, contra toda esperanza,

con fuerza, con un último resuello inútil;

Exhausta, vacía ya del aire espeso que llena tu alma,

te rindes ya por siempre, y en un último gesto,

tu sombra se pierde entre los jazmines del patio,

que perfuman en esta nueva primavera, como cada año,

los resquicios de mi casa y de mi vida.

Junto al mar

Pese a al lejanía, la pereza indomable que me da responder a los correos y mi mala cabeza, hoy voy a dedicar estas líneas a mi amigo Curro, viajero por excelencia, cuidadano del mundo, pero que siempre tiene un huequito para sentarse en mi refugio y comerse unas castañas, expectante.



Para tí, amigo, el texto y la foto. Con un abrazo sin mariconeo, que nos conocemos. Gracias por hacerme levantar la vista en algunos momentos.






Mi sangre mediterránea tira al mar, no hay duda .
A los mares gélidos y embravecidos del norte, por supuesto,
esos que acunan férreos veleros de velas rizadas y agrestes líneas.

Mas se siente cómoda y feliz entre climas cálidos,
de tierras en barbecho y olivos que emprenden lentos
su camino hacia los bordes del mar,
como queriendo ser alga o musgo, y vivir en sus aguas transparentes y antiguas.


¿Te acordás del tiempo en que vivimos junto al mar?


La vida era sencilla allí; nos bastaba con cerrar los ojos
para oir el rumor de los pinos en las mañanas soleadas,
o con sentarnos en algún claro para contemplar el reflejo de la luna
y los astros en la quietud del mar.


El futuro, como un sueño incierto,
se escribía cada mañana
haciendo surcos en la arena con trazos informes y rápidos;
arena seca, mapa y reflejo de tantos sueños y destinos
que se borran con el abrazo de la primera marea,
pero persisten para siempre en nuestra memoria y nuestra piel.



Un saludo y felicidad para todos

No cesan

No cesan. No cesan de sorprenderse estos ojos de ver el transcurrir de la vida. No se cansan de ver la alegría en los gestos, fruto de las casualidades más grandes o las esperanzas más desoladas.

Hubo un tiempo en que me dejé morir. Hubo otro tiempo, el mayor de ellos, en que estuve vivo sin saber por qué. La muerte era maliciosa por naturaleza, por algún motivo había que rechazarla y seguir vivo, aunque no se supiera muy bien por qué.

De un tiempo a esta parte me ronda un pensamiento en la cabeza, que por momentos se me escapa pero vuelve cada vez más afianzado. Ya sé por qué no quiero morir. Ahora la vida tiene sentido.

Hace ya un tiempo levanté la cabeza y miré al frente, a esa dirección inconsistente y oscura que nos produce vértigo y nos ciega: un viaje, un billete de tren, una ciudad por explorar, unas playas vírgenes que andar, nuevos amores que sentir, el tacto de tu piel en la punta de mis dedos, unos nuevos ojos que adorar en la penumbra de las tardes…

Ahora sé que la vida tiene sentido, siempre lo tuvo, solo que ahora se muestra más fuerte que nunca; años de trabajo se interpusieron de por medio.

Yo, puede que el más cobarde de todos, probablemente el que cuando la nostalgia o la pesadumbre le embargan debería releer una y otra vez las cosas que escribe en noches como hoy, quiere tener la frivolidad de darles una brizna de su ánimo a los amigos de su refugio, y dedicarles este precioso poema de Ángel González.

Sean felices.



La lágrima fue dicha...
Olvidemos el llanto y empecemos de nuevo, con paciencia, observando a las cosas hasta hallar la menuda diferencia que las separa de su entidad de ayer y que define el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído fruto, por el fracaso de ese deseo hondo, compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho. Después de haber hablado, de haber vertido lágrimas, silencio y sonreíd: Nada es lo mismo.

Habrá palabras nuevas para la nueva historia y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Nada es lo mismo

Ángel González

El regreso

En este regreso fulgurante a casa la emoción se desata, se viven experiencias inolvidables y uno vuelve a confiar en el azar y en al vida.

Me alegra mucho haber escrito estos versitos que os regalo a continuación. Tenían que salir, y hoy han decidido ver la luz.

Besos para todos.




Una lágrima es un retrato,
un sítoma inequívoco de vida
de esa vida que llevas en las venas
y que mana de tus ojos como efluvio
necesario e impúdico.

Una lágrima derramas,
y mis manos en tu cara
se interponen atrozmente en su curso,
se esparce en tus mejillas como rocío invernal,
un rocío cálido y salobre que baja por tus labios,
tus labios dulces, como el río que desciende enbravecido
hasta su inevitable encuentro con el mar.

Una lágrima derramas,
porque tú no eres la persona que pasa por la vida
atendiendo a tarifas, a horarios, a cafés de media tarde ni a las reuniones familiares
de obligado cumplimento.

Cierto tipo de personas tienen el corazón en los ojos,
el alma en las manos, y sienten la vida como un ir y venir de bellezas y asombros; sus ojos ven más allá, más allá que los del resto. Unos ojos que se entrecruzan, y en un solo instante se bastan para entenderse y reconocerse.

Cierto tipo de personas pasan por la vida necesitándose,
porque sus vidas no tienen sentido si no se ven reflejadas
en otros ojos como los suyos, que lloran en un mismo silencio de bandoneón; si su piel no se vé acariciada por la misma brisa, si su cuerpo no se siente estremecido por un mismo tango.

Ciertos ojos como los nuestros se necesitan para poder existir,
porque no se reconocen a sí mismos sino en el reflejo que en los otros se genera, en la piel que se acaricia o en las palabras que se dicen o se callan.

Una lágrima derramas por mi culpa. De nostalgia, de cariño, de alegría... Una lágrima derramas para que me vea reflejado en ella,
como un breve reencuentro, esencia del amor y de la vida.

Cuadrilla de golfos

He leído esto esta mañana... según parece lo ha escrito Arturo Pérez-Reverte hace poco en un diario. Me ha encantado, pese a que odio la política, y por eso lo comparto en el refugio.

Un saludo a todos.





Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros.

Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Ed ucación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos»
Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante.
Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio.

Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

El lenguaje del amor....

En estos tiempos de reflexión... haciendo memoria en el refugio, me encuentro cosas que casi había olvidado, y no quisiera que cayeran en el olvido, ya que sentaron las bases de este refugio....


Hay muchos tipos de lenguaje. El lenguaje de signos, el Morse, el lenguaje de las banderas, o el antiguo lenguaje en que las damas meneaban el abanico frente a sus pretendientes, por no hablar de los infinitos lenguajes propios de cada especie animal que puebla el planeta, porque, si bien no somos capaces de descifrarlo, debe ser cierto que se comunican de algún modo, ya que según parece se entienden bien entre ellos.

Ya por último tenemos el lenguaje del amor. Ese lenguaje subversivo entre dos personas que se quieren, y que mucha gente, pese a lo avanzado de su edad, aún desconoce.

El lenguaje del amor es peculiar, pues es una mezcla de palabras dichas y no dichas, de gestos y de ausencias. Bien es verdad que está muy desvirtuado, y que no es fácil aprender a utilizarlo bien en estos días en que las grandes multinacionales del amor nos bombardean con sus “Je t´aime”, sus “I´ll love you forever”, sus predecibles melodías almibaradas y sus tiernos ositos de peluche portando cajitas de bombones en forma de corazón, todas ellas expresiones que la Real academia del lenguaje amoroso desestimó hace mucho tiempo por su falta de sustancia y aspecto hortera.
La Real Academia antes citada, no entiende el amor como una dedicación exclusiva hacia la otra persona, -tal y como nos lo quieren vender desde fuera- sino más bien como el amor hacia uno mismo, hacia la vida. El amor y su lenguaje no comprenden las vanas promesas ni los grandes gestos, más bien persigue la tranquilidad, el sosiego, el bienestar diario, la alegría de sentirse en buena compañía, sentirse halagado o protegido cuando realmente lo necesitamos.

Es por eso que el amor tiene formas curiosas de expresión (ininteligibles para los menos eruditos en la materia): puede presentarse en forma de pimiento relleno en el almuerzo del sábado, en forma de billete de tren, en forma de caricia, de abrazo o en forma de galleta de chocolate.
Como es cosa normal, tiene sus expresiones favoritas: ese último bocado de tu sándwich, la flor que arrancas del seto de tu vecino en tu paseo vespertino, o el olor del café recién hecho que nos despierta en la mañana del domingo, alegrándonos el comienzo de este día tan propicio al tedio.

El lenguaje del que ama es tan solo un finísimo hilo que nos transporta de un día a otro sin saber cómo, pero plácidamente; es la gota justa que engrasa el intrincado mecanismo de nuestros quehaceres, el vaso de vino que compartimos mientras me ves cocinar, o la mano que tendió la manta que aparece recubriéndote cuando te despiertas de la siesta en el sofá.

Desestimemos el romanticismo en grandes dosis: las grandes proezas, las expresiones románticas “de importación”, los 14 de Febrero y por supuesto el materialismo. Desenfundémonos del disfraz de sanguijuela rosácea, de lapa “corazón-forme” aferrada a nuestro cuello, de yugo cubierto de oro y diamantes, y aprendamos a sentir, a conversar, a compartir, a vivir.

Saludos

Buenas noches a todos los habitantes del refugio.

Ando un pelin ansioso estos días, no me siento a escribir y casi ni a leer... estos tiempos de cambio me tienen descentrado. Prometo volver al refugio como hasta ahora, con más escritos, más viajes y más aventuras....

Un abrazo a todos

Dormir acompañado....

Ya que nadie me hace compañía por las noches.... he decidido buscarme alguien con quier compartir refugio...

¿Te gusta, capitan?

:)

Saludos viajeros variados

Alegría....

Un poco de alegría al refugio, con uno de mis poemas favoritos... y de los favoritos de mi primo Matías. Mucho ánimo y alegría a todos.

La foto... una mesita de noche... de la casa donde vivió Machado en Segovia.... hecha por el que os escribe... No sé la fecha... tal vez escribió ahí el poema que os relato....

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas en alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

Luciérnagas

Hay una nueva visitante (anónima, por cierto... cómo no) que llena de alegría y desparpajo andaluz este refugio... y como parece ser que últimamente anda regularcilla de ánimos, le hago este regalito en forma de poema a ver si le doy un empujoncito. No es mío, ojalá, pero se lo dedico de corazón.... porque la oscuridad... aunque cueste verlo... está poblada de luciérnagas... y de papelitos...


A las cinco de la tarde
Cuando el resplandor se queda sin brillo
Y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día
Oigo el grupo bullicioso de niños
Que salen a cazar luciérnagas.

Corriendo sobre el pasto
Se dispersan entre los arbustos,
Gritan su excitación, palpan su deslumbre
Se arma un círculo alrededor de la pequeña
Que muestra la encendida cuenca de sus manos titilando.

Antiguo oficio humano
Este de querer atrapar la luz.

¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar la noche?

El tiempo nos ha vaciado de fulgor.
Pero la oscuridad
Sigue poblada de luciérnagas

Gioconda Belli
Mi íntima multitud

La vie en rose...

Os mando unas fotillos de un concierto al que he asistido hoy...

Para que os hagáis una idea, Tolulouse tiene unas 50 actividades culturales diferentes cada día de la semana... no voy a dar a basto!!

Mirad que chavales más jóvenes, que envidia mas insana.

Pronto escribiré algo... me está rondando la inspiracion.

Besos

Por fin en Toulouse

Buenas noches a todos... por fin, despues de dos días de viaje (porcierto, precioso) estoy en Francia. El viaje ha sido hermoso, todo el viaje nevando desde Burgos, y la noche de ayer estupenda...

Ahora tengo un pelin de ansiedad, tenga ganas de hablar, pablo mi compañero se ha ido a su hotel y estoy solo aqui en medio de la nada(lo cual no me asusta, así estoy en el campo) y para colmo el puñetero messenger no me funciona...

Un poquito de estress por el nuevo día... mañana será un día con muchas cosas, cuenta nueva de banco, academia... en fin, ando un pelin agobiado, pero es un paso normal.

La casa es precioooosa y amplísima, ya mandaré fotos.


Un abrazo a todos.

Bonas noites

Muy buenas a todos.

Hoy ha sido un día medio normal... he ido al centro después de trabajar, y me he comprado una gabardina preciosaaaaa. Ya me voy conociendo algo la ciudad, para lo poco que llevo aqui... os va a encantar a los que vengáis a verme.



Os dejo una foto con la garonna a la espalda, y un abrazo a todos. La foto está hecha con movil... y sin mi gabardina... que lastimaaaaa jjajaj

Los formales y el frio

Le dedico este poemita, uno de mis preferidos, a una niña con los pies frios que tengo ahora muy lejos.

Un beso



Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos, tan formales
mientras almorzaban por primera vez,
ella muy lenta y él no tanto,y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes.

su sonrisa, la de ella, era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él, no se enteraban de esa dulce encuesta.

como siempre o como casi siempre, la política condujo a la cultura,
así que por la noche concurrieron al teatro, sin tocarse una uña o un ojal,
ni siquiera una hebilla o una manga, y como a la salida hacía bastante frío y ella no tenía medias, sólo sandalias por las que asomaban unos dedos muy blancos e indefensos,
fue preciso meterse en un boliche y ya que el mozo demoraba tanto, ellos optaron por la confidencia extra seca y sin hielo por favor.

cuando llegaron a su casa, la de ella, ya el frío estaba en sus labios, los de él,
de modo que ella, fábula y augurio, le dio refugio y café instantáneos.

una hora apenas de biografía y nostalgias hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo decir algo que realmente no sobre.

él probó: sólo faltaba que me quede a dormir,
y ella probó: porqué no te quedás
y él: no me lo digas dos veces
y ella: bueno porqué no te quedás...

de manera que él se quedó, en principio a besar sin usura sus pies fríos, los de ella
después ella besó sus labios, los de él, que a esa altura ya no estaban tan fríos,
y así sucesivamente, mientras los grandes temas dormían el sueño que ellos no durmieron.

Los formales y el frio
M. Benedetti

Imágenes

Estoy extrañamente nervioso estos días, duermo poco y mal... por eso tal vez el ritmo frenético con que os escribo...

Hoy, revisando viejos escritos, descubrí este hermoso pasaje que tenía casi olvidado, y que cada día es más rico para mí, lleno de pinceladas de vidas que me acompañan. Me gustaría acompañarlo de una foto, pero no tengo ninguna fuera de mis retinas.

Que lo disfruten.


http://es.youtube.com/watch?v=UvQOzyVW5JQ

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez mas de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Rayuela (fragmento)

Julio Cortázar