Cuando brote una esperanza

En un fin de semana de besos y hojas verdes, no he dejado de acordarme de este precioso poema de José Ángel Buesa. Al fin y al cabo mi casa siempre estuvo llena de besos y esperanzas.
La foto la fui buscando y la encontré esta mañana. Espero que les guste, les parezca romántica o frugal (sonrisa pícara del que les escribe, jeje).

Valle de Arán, Agosto de 2009

Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento...

Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.


Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.


Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.


Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde...





José Ángel Buesa

No encuentro el texto apropiado para esta foto que hice anoche. Se admiten sugerencias y espero que os guste.

Abrazos a todos

Un amor

Un amor no es un amor.

Un amor, pero con mayúsculas, es un desacato, una ofensa, un dolor repartido por entre los ojos de aquellos que observan con cara de nostalgia o resignación.

Un amor es más que una palabra. Perdura aferrado en la memoria a pesar de los despechos y las soledades, de los arrebatos, las pasiones y los inviernos.

Un amor pasado plenamente vivido, con todos sus regocijos y sus caricias, con todos sus despertares y sus quehaceres, siembra un constante anhelo, un sinfín de búsquedas en miradas ajenas con la desesperación más honda y el ansia más profunda, un rápido desdén ante lo corriente, lo banal, lo esporádico, ante las bellezas de gesto alegre y alma muerta.

Un amor cuando es amor (los ojos en los ojos), no es un amor, es el centro del universo en un instante, es un atisbo del paraíso, una condena instantánea que perdura por siempre.

Adrenalina

Adrenalina a tope.... el que alza la mano es el que les habla.

En breve más fotos de mi periplo náutico de este verano.

Abrazos

Rosa de los vientos

El pesimista se queja del mal viento,
el optimista espera que cambie,
el realista ajusta las velas.

(William George Ward)

El Galeón

Bermeo, Octubre de 2008


"Era una noche densa, sin estrellas, pero la oscuridad estaba impregnada por un aire nuevo y limpio. Agotados por la prolongada travesía, colgaron las hamacas y durmieron a fondo por primera vez en dos semanas. Cuando despertaron, ya con el sol alto, se quedaron pasmados de fascinación. Frente a ellos, rodeado de helechos y palmeras, blanco y polvoriento en la silenciosa luz de la mañana, estaba un enorme galeón español. Ligeramente volteado a estribor, de su arboladura intacta colgaban las piltrafas escuálidas del velamen, entre jarcias adornadas de orquídeas. El casco, cubierto con una tersa coraza de rémora petrificada y musgo tierno, estaba firmemente enclavado en un suelo de piedras. Toda la estructura parecía ocupar un ámbito propio, un espacio de soledad y de olvido, vedado a los vicios del tiempo y a las costumbres de los pájaros. En el interior, que los expedicionarios exploraron con un fervor sigiloso, no había nada más que un apretado bosque de flores".


Cien años de soledad (Fragmento)
Gabriel García Márquez

De la pampa al magreb

Ahora soy yo quien va rumbo al mar, a disfrutar de su desvelo. Os dejo este fragmentito que tanto me gusta y uno de mis tangos preferidos del maestro Astor Piazzolla.

Todo lo que da valor a la vida lo olvidamos, o lo relegamos a una zona neutra de nuestro cerebro, donde queda como las imágenes fantasmales del tráfico en los cristales negros de West Halking Street, meros fuegos fatuos flotando en el espacio.

Los Resortes de la vida no nos son completamente desconocidos, pues todo animal, sea del Norte o del Sur, sea hombre, toro o lobo, experimenta el odio y el amor en alguna medida. Lo malo es que cogemos estas fuerzas vitales y las revestimos de tantos convencionalismos y formulismos, les ponemos una hoja de parra tan grande, que las desvirtuamos de su verdadera posición de señoras para convertirlas en camareras, camareras al servicio de la prosperidad.

En los países donde mandan los ayuntamientos y las diputaciones, nadie tiene tiempo para amar ni para odiar hasta que no consigue un puesto seguro y empieza a sentir el reuma en los omoplatos. En los países de sol, por el contrario, el hombre sabe que su propiedad más valiosa es su vida, y la libertad de querer o de aborrecer; por eso se hace como un niño en las cosas que nosotros consideramos importantes y un profundo filósofo en esos otros campos del odio, del amor, del ocio, de la despreocupación, donde nosotros no hemos puesto el pie.

Cunninghame Graham

"De la Pampa al Magreb"